Алиса Бирюкова (alisochka_lisa) wrote,
Алиса Бирюкова
alisochka_lisa

Categories:

Декабрьский день в Москве

Вот я и снова в Москве. Знакомые улицы и переулки припорошены снегом, клочки голубого неба полощутся среди сизых туч неба декабря, витрины ресторанов и кафе тонут в мишуре новогоднего убранства. Скрипящий механизм сценического круга совершил очередной поворот и явил миру сменившуюся декорацию – наступила новая московская зима. Иные декорации, но герои – все те же, давно, кажется, знакомые, и мизансцены – шаблонны. Людская толпа скользит по заледеневшим тротуарам, озабочена старыми, как мир, проблемами, больна изученными и описанными хворями, мучима из поколения в поколение неразрешимыми вопросами.
Город разочарованно смотрит на нас, каждый год по-детски ожидающих необыкновенных рождественских чудес. Он слишком стар. Он, кажется, устал утешать своих жителей, предостерегать от горечи разочарований, заглушать надрывный плач, укрывать от беды истрепанными кронами своих деревьев. Он вздыхает, взметая поземку на ветровые стекла несущихся без конца машин.
Нам мало тихо верить. Мы жадно и в срок ждем подтверждений вере свыше. Мы ждем чудес как выполнения работ по договору. Мы почти превратили чудо в предмет купли и продажи. Мы усмехаемся на людях: «Чудес не бывает!». Но шепчем – «Они рядом».

Середина субботнего дня. Колодец двора дома Булгакова. Подъезд с «нехорошей» квартирой неохотно впускает очередных почитателей великого романа. Со стен метают взгляды страшненькие герои «Мастера и Маргариты». При повороте в арку свежая вывеска с бесстыжей надписью «Отель «Рай» и аппетитным запретным яблоком. Минуя обе двери, входим в третью. Под ногами мелькают высокие ступени, шаги отдаются эхом где-то внизу. В этом доме, как можно выше от земли, под самой крышей мастерская двух художников. Справа от входа – молчаливо-упорно противостоит огромному просвету модернового окна старый квадратный стол; по стенам – прислонены картины; редкие лучи солнца пронизывают звучащее фортепианными аккордами Рихтера пространство комнаты. За хаотично расставленными мольбертами рисуют дети. Девочка – красноватого могучего коня, мальчик – девочку. Сверху на них с улыбкой смотрит бумажный ангел.
Рассматриваем, разворачивая к себе, полотна. Изломанные очертания обнаженного тела женщины омываются бездонным, отчаянно синим. Вдоль полоски леса в туманной дымке куда-то спешит одинокий человек. Поля близ Тарусы в рассветной неге.

Одна из картин. Тихая комната. Спящий мальчик с растрепанной стрижкой светлых волос. Наверное, утром на его щеке останутся полоски от смятой наволочки на подушке. Рядом с кроватью в полумгле поблескивает игрушками рождественская ель. Легкий сквозняк чуть шевелит серебристые нити дождя, осыпающего ее ветви. Аромат мандаринов пленил ароматы свечей и смолы. И в этом застывшем долгом мгновении – то самое, от века желанное чудо. Так вот оно что... Значит, все очень просто...
Как хорошо, что скоро Рождество.

Волхвы пришли. Младенец крепко спал.
Звезда светила ярко с небосвода.
Холодный ветер снег в сугроб сгребал.
Шуршал песок. Костер трещал у входа.
Дым шел свечой. Огонь вился крючком.
И тени становились то короче,
То вдруг длинней. Никто не знал кругом,
Что жизни счет начнется с этой ночи.
Волхвы пришли. Младенец крепко спал.
Крутые своды ясли окружали.
Кружился снег. Клубился белый пар.
Лежал младенец, и дары лежали.
Иосиф Бродский, 1964 г.
Tags: Впечатления, Мой взгляд, Путешествия
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments